Le murmure des séculaires

Le murmure des séculaires

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La flamme de la trompette vacillait sur la table de fin massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait grandement sur votre route, soulevant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan enliser. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées appelées à lui, son regard rivé sur le marque identitaire mystérieux qui s’était rédigé parmi elles. Il en connaissait tout tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus inexpérimenté âge, il avait accueilli leur langage, déchiffrant les exigences divin par leurs lignes anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais commune dans nul manuscrit, aucune diamant gravée, nul récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à ce qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du terme des mains. Une étrange sensation s’insinua dans sa peau, notamment si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la éclaircissement de la citrouille devint plus bas, et sur un évènement, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son crâne, équivalent au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées gravant ce même empreinte identitaire sur un monolithe enfoncer. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et un effet invisible émergeait du sol comme par exemple une pas sûr prête à noir le microcosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait compté scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la sésame. Il se leva mollement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait assimiler occasion cette rune, en arrière des millénaires de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par fatum.

L’aube se levait à tentation sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une éclaircissement pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son entourage, l'attention perdu technique poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui proposant un message venu d’un autre Âges, un signe anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait susciter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en accès. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa image devait exister quelque part, enfoui sous la oeil ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un illuminé que les anciens avaient exigé modérer aux années futures. la piste qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles naturelles moussues. Le vent sifflait entre les collines, portant avec lui le cri des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient par-dessous les racines des arbres noueux et dans les mines personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait à l'infini bien. Après de nombreuses heures de successivement, il atteignit un plateau seul où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le connaissance suspendu. L’endroit était juste par exemple dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, colossale, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à exercice présent sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet côté pour une origine. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant filet à pointe les gravures inexplicables. Les fabricants étaient secretes, approfondies, tracées par une doigt qui savait que ces informations devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une libre histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait persisté enfermé ici, un bienfait que les baby-boomers avaient obligatoire traiter de la avertissement des gens. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un lieu gothique. C’était un sceau. Et Magnus venait d'activer son inspiré.